martes, 2 de junio de 2020

Inmolación



Inmolación 


Llegué al borde y miré. 
Me invadió el desconcierto. 
Traté de alejar mi vista del infinito abismo.
 Sentí un ligero temblor en mis manos 
y se me aflojaron las piernas.
 Respiré profundo y salté. 
Los primeros metros me acompañó el pánico.
 Pero a medida que realizaba el descenso 
comencé a paladear el sabor de mi osadía.
 Y continúe cayendo, inmersa en la pasión,
 fugitiva de la realidad 
y obtuve por fin el privilegio de los dotados. 
De mi mente temerosa, que se sumergía 
en el abismo insondable del papel en blanco, nació una idea vaga. 
Y fue el principio... 
Y en el principio todo era oscuro.
 Y de pronto se hizo la luz
 y sobre el papel desierto floreció la palabra. 
Ya no hubo pánico, ni soledad, ni abismo.
 Los hijos de mi mente navegaron los mares de mis pasiones 
y hablaron con mis labios. 
Y mi vuelo rasante les imprimió la vida
. Y ya no tuve miedo, me crecieron alas: 
alas de ficción, alas en el alma.


Lourdes Massimino 1998
"Acuarelas de Pasion"

Página de Presentación

antaram
     
            Una flor silvestre que, a pesar de crecer en las alturas de las montañas, no se marchita. antaram es fortaleza, es decisión, es un sueño, mi sueño...
            de antaram.  La letra a es la puerta que nos abre el camino a la escritura. 
            La primera que nos enseñan, la que en nuestros primeros trazos es un círculo con una pequeña cola que nos muestra de a poco un nuevo universo.
            Una a que nos invita a conocer las demás letras, que se hace amiga de la m en mamá y se acerca a la en papá. Y asi de a poco nos va presentando a las demás letras. Sus amigas las vocales, en principio, y todos y cada uno de sus parientes. Algunos con extraños sombreros como la ñ. Otros con enigmáticas formas de grafía como la y la x. Algunas más soñadoras como la m y la z. Y tantas otras que al reunirse nos conceden la maravilla de la expresión: las palabras.
            Palabras que nacen huérfanas pero que van hermanandose hasta reunir el saber de toda la humanidad.
            Una que va creciendo con nosotros y que se va transformando con el paso del tiempo.
            Una que nos identifica. Que muta desde la caligrafía redondita de la de nuestra maestra de primer grado hasta que se reviste de formas personales, a veces ininteligibles, otras imaginativas, otras tantas alucinantes.
            Una que va cambiando formas y proporciones como nuestros cuerpos adolescentes. En edad de rebeldías se tiñe de colores, deviene jeroglífico o sencillamente se desdibuja al tomar apuntes. Asume así distintas personalidades que acompañan nuestros estados de ánimo.

             La es como el amanecer de las letras, como el aroma del papel de un libro recién impreso.
Es cautivante como la vida, inexplicable y misteriosa. Es el anuncio de una buena noticia, es el parte del ¡ah! del suspiro y y del ¡ay! del dolor. Es la vida que comienza en un alumbramiento. Es el signo en una amistad. Nos regala la emoción en el primer amor.
              Para un escritor, la a tiene los colores de la aurora de la creatividad.
              La misma de actitud, la de aliciente, la de amparo, la de altruismo.
              La de  ángel que se puso una aureola para ser guía. La de alma para acompañar y ayudar.
              La a: la letra más atrevida la letra que se enruló para estar dos veces en los teclado de las computadoras y se volvió  @. Un arroba, que comparte protagonismo con la letra y se vuelve puente entre las personas para integrase a las direcciones de los correos electrónicos.
              La misma que hoy me anima y me lanza a la aventura del amanecer de este blog.

       
      

1 comentario:

  1. Albricias!!
    Alabada así alcanza altura!
    a - arcana alma, antigua armadura
    alberga adagios, adhiere algunos
    a - alegra amoríos augura aventuras
    au revoir!

sábado, 24 de octubre de 2015

¡No es excusa!



–Apurate, Santi, que en cinco minutos viene el remís –me gritó mamá desde el baño.
Me terminé de atar las zapatillas y fui al armario para buscar una remera. La primera de la pila era una que me habían traído mis tíos de Mar del Plata, y me la puse. Enseguida sentí algo raro en la panza, pero afuera de la panza, como unas cosquillas… Me miré la remera y me pareció que algunas olas se habían movido. Caminé un paso y fue peor, porque empecé a sentir un frío en la barriga: el mar se había pinchado y estaba goteando. Quise ir a mostrarle a mamá pero ni pude salir de la pieza porque SPLASH, ¡se vino todo abajo! Mamá llegó corriendo con los maquillajes en la mano.

–¿Qué pasó?

–Nada, mamá. Es que se cayó el dibujo al piso.

Mamá me miró la remera toda blanca, miró el piso y se enojó conmigo.

–Siempre tenés un problema cada vez que hay que ir al dentista, Santiago. Dale, ponete otra –me dijo mientras volvía con una escoba y una pala para barrer ese enchastre de arena, agua, caracolitos rotos y los pedazos de un barquito que había quedado sobre los cerámicos.
Y busqué otra remera. Había una con un dibujo de un bosque lleno de pinos, pero apenas me la puse empecé a sentir que los árboles se movían para todos lados como si un viento enloquecido los estuviera empujando para acá y para allá. Entonces me quedé paradito, pero no sirvió. ¡PUM! Cayó el primer pino y, así, de a uno, todos los otros. Quise agarrarlos pero eran tantos que se me escapaban de entre los dedos. También las letras de la palabra BARILOCHE se empezaron a romper y los pedazos caían como vidrios que se clavaban cerca de mis pies.

–¿Qué pasa ahora, Santiago?

–Nada, mamá –le dije para que no se enojara.

Empujé con el pie los tronquitos y las palabras rotas debajo de la cama, y le pregunté si podía ir con una remera vacía, así, sin nada.

–¡Ay, hijo! ¡Qué difícil te ponés a veces! ¿Querés parecer un desgraciado? Tenés miles de remeras lindas.

–Es que…

–Ponete esa del dinosaurio que tanto me pediste para Navidad y no me alteres más de lo que ya estoy.

Entonces me acerqué al armario y busqué la remera. Ahí estaba el tiranosaurio, con sus enormes ojos amarillos y la boca abierta, llena de dientes filosos. Me miró a los ojos y me fui para atrás. Pero justo en ese momento sonó el timbre, era el remís. Entonces me olvidé del miedo que tenía, agarré la remera… y me la puse.

                                                                                                               Diego Kochmann 2015

viernes, 23 de octubre de 2015

Mendicante

                    No nos une el amor, sino el espanto
                                                         Jorge Luis Borges

 
 Aida es una joven ingenua. Trabaja en una sombrerería como aprendiz. Aún no ha cumplido los dieciocho años. Cose adornos en los fieltros, pone cintas con flores hechas de seda en las capelinas. Aida borda ilusiones en su adolescencia solitaria.

Julio Del Carril trabaja en el bufete de abogados de su padre. Un empleo honorable para una juventud dispersa e irresponsable.

–– ¡Estudia o trabaja! –– le había dicho Don Heriberto cuando vio al tarambana de su hijo no tomar un rumbo serio en su vida.

Trabajo decidió Julio. Tendría dinero para timba en el Belgrano Social y noches de juerga con sus amigotes. Aida es muy responsable, el trabajo se lo consiguió una costurera del conventillo a la que ayudaba. Le vio cualidades en “La París” y la presentó.

La muchacha se destaca por su dedicación al trabajo, debe poder mantenerse sola, vino del exterior a trabajar de sirvienta a los 14 años pero cuando tuvo la oportunidad se fue para el conventillo. Allí comparte pieza con otras chicas venidas de distintas provincias. Su jefa, doña Antonia le enseña con dedicación porque sabe que la muchacha tiene futuro, zurce si hace falta, tiene buen gusto para armar flores de cintas y tules y además tiene buena presencia. Fundamental para llevarla con ella cuando alguna cliente va a encargar un sombrero.

Clarisa Nogales Del Carril es una de las mejores clientas de la sombrerería, siempre actualizada por las revistas de moda que hace traer de Europa, exige atención exclusiva. Los trabajos delicados los hace Antonia personalmente, las terminaciones se las da a Aida.

El destino borda con hilos de seda a la vista y de algodón en las entretelas.

Es jueves, las amigas han convencido a Aida para que las acompañe a un baile en lo de la charrúa. La negra Ochoa se cruzó el charco acompañada de un matón, ahora es viuda. El finado que era contrabandista le dejo plata para acondicionar un galpón para hacer bailongos.

En los arrabales es famosa por su dureza y su coraje. Se abrió paso entre malevos cuando abrió el galpón y después de emborracharse intentaban trabarse a los cuchillazos. Desde que la Ochoa se puso fiera, nadie joroba, todos se mantienen a raya. Su fama trascendió, los Señoritos de los barrios caros han encontrado allí un lugar seguro para sus andanzas.

La insistencia vence el pudor y Aida se pone el vestido ceñido de pequeñas rayitas rojas que le prestó una de las chicas, y acepta gustosa que la maquillen. Su cabello negro reluce por un tratamiento casero que le han hecho. Se mira al espejo y no puede creer lo que ve, su figura se luce, sus rasgos se afinan.

–– ¡Estás hecha un figurín! –– le dice Rosaura.

––¡¡Esta es tu noche!! –– susurra Norma, la modista.

Salen temprano, no sea que se crucen con los malandras que rondan los arrabales como perros hambrientos. Las luces tenues de los faroles han comenzado a encenderse, aún hay luz en las calles, clarea un atardecer en retirada.

“Damas gratis” dice un cartel con firuletes en la entrada al galpón. Vuelan los banderines y las luces de colores de las lamparitas centellean. Aida esta fascinada. Un mundo cautivante se abre ante sus ojos. Las muchachas se ven lindas a lo lejos y los colores de sus atuendos dan alegría a la ambiente.

La negra se ve feliz, se rumorea que unos muchachos de clase alta se darán una vuelta esa noche.

Rumor de motores chispeantes, risotadas de muchachones lustrosos. La puerta se ilumina con las cabelleras engominadas y los trajes de alpaca de seda. Pañuelos en el bolsillo izquierdo, timbos que brillan como estrellitas navideñas. Balanceo de cuerpos fornidos por el remo y las gimnasia en los clubes del centro.

Parloteo altisonante para anunciar la llegada de los galanes que vienen por todo. La mesa junto a la pista, un: “yo pago la primera vuelta” y la moza que se acerca con su bandeja de hojalata y levanta el pedido de cinco grapas.

–– ¡Esta noche es la mía!–– anuncia Julio mientras se acomoda la rosa color sangre que lleva en el ojal de la solapa.

Todos ríen.

–– ¡No te hagas el gallito!

–– ¡No hace falta que te agrandes, chiquilín! –– le dice el amigote  que casi llega a los treinta.

–– ¡Dale, Julito que sos como almíbar para las mujeres!

Todos ríen y las risas llegan a la mesa del fondo donde se sentaron las chicas de San Telmo. Las miradas brillantes, el entusiasmo en sus cuerpos que huelen a jabón de tocador. Ese que compraron, ese caro con aroma a rosas y que todas usaron a falta de perfume.

Aida parece hipnotizada, su corazón vuela hacia el joven de la rosa en el ojal, husmea su perfume, acaricia la fina tela de su traje sedoso.

Las muchachas la miran

–– ¿Y a esta pavota que bicho le picó?

––¡¡Mira si hasta parece embrujada, con esos ojos perdidos como de perro callejero!!

Las chicas toman granadina, alcohol, no dice la mayor. El alcohol nubla la mente y tienen que estar alertas, cualquier descuido les cambia la suerte. Pero ya es tarde Aida esta ebria por esos ojos que centellean al atravesar la pista, ebria de esa sonrisa que inunda con su luz el rincón en penumbras que eligieron.

La figura de traje le susurra al oído:

–– ¿Me acompaña esta pieza, señorita?–– y la voz la embruja y la transporta a la pista sin tocar el piso siquiera.

“Señorita”, nunca la han llamado así, chiquita, che piba, ¡eh, vos!

El vestido de rayitas parece estallar el pecho de Aida se inflama de emoción, le falta el aire pero debe apurarse, el paso el hombre de piernas larguísimas alarga la distancia entre ellos. Va hacia la pista, no quiere perderle el rastro, aunque si quisiera no podría su altura supera las otras.

La orquesta arremete con “Cambalache”. Los acordes hacen relampaguear las luces de “lo de Ochoa”. Los cuerpos de Aida y julio se funden en un dos por cuatro. El brazo masculino en su cintura parece una serpiente reteniendo a su presa. Aida siente fuego en sus entrañas, el aire se le hace espeso entre la excitación y la proximidad de sus cuerpos. Sus dieciocho vírgenes años desconocen el deseo carnal. Las telenovelas que oye en la radio no le dejan imágenes mentales más allá de las conocidas. Emociones inocentes, batir de corazones jóvenes.

Pero esto es distinto, un lazo invisible los mantiene atados, se suceden las piezas una tras otra, no hay tregua para el calor de los cuerpos. Una presencia nueva se ha instalado entre ellos y no es el cinturón de Julio, una presencia que urge, que grita lujuria. Cada corte, cada quebrada, cada movimiento los va alejando de la pista.

Julio que se considera un especialista en la seducción está fuera de sí. La arrastra a un lugar oscuro tras unas cortinas raídas. La besa con desesperación como si fuese a devorar sus senos a llegar hasta su corazón. Aida esta petrificada, la nueva sensación la tiene poseída, se desabrocha los botones de la falda, ladea la cabeza para que el siga el recorrido de su cuello. El vestido se desarma, el cinturón se desabrocha, la piel expuesta.

La aprendiz de costurera amanece tarde, tarde para llegar a su trabajo en la sombrerería. Tarde, ya es muy tarde…

Julio Del Carril entra al hall del bufete con aires de mal dormido y restos de alcohol en sus venas. Sonríe. Su padre lo ve pasar rumbo a su escritorio. “Noche de juerga. ¿Quién pudiera?”.

Pasan los días, los meses se arrastran. El vientre de Aida muestra una leve hinchazón.

––Tomate unos amargos, largá el azúcar y los bizcochitos de grasa le dice una de las muchachas

Pero su compañera de cuarto la ha oído, aprisionado el llanto con la almohada noches tras noche. La ha visto en camisón. La falda ya no cierra, las blusas se ciñen sobre sus pechos.

––¡Estás preñada, gurisa!

––Mañana mismo te llevamos a lo de la Mirta…

––Listo, queda decidido, por los gastos no te preocupes, ya después veremos.

––¡¡No!!–– se defiende Aida–– este bebe es lo único propio que tengo, nadie me lo va arrebatar.

––Pero, ¡¡petisa entendé, te estas jodiendo la vida!!

––No seas cruel, Herminia. Un hijo es una bendición––acota Nora, su compañera de cuarto.

–– ¿Lo decís por experiencia? Tu crio está en el norte…

Ante tanto alboroto nadie nota que Aida se ha ido. Vaga por las calles sin rumbo fijo. No tiene familia a quien enviarle la criatura, no tiene madre, no conoció a su padre. Pero su bebe crecerá fuerte y sano y tendrá a una madre que lo cuidara como a una joya.

El vientre crece hasta que ya no se puede ocultar lo que sucede, en el conventillo el cotilleo de las viejas es como el zumbido de las abejas. La sola presencia de Aida en el patio despierta miradas dormidas sobre una tabla de lavar. La mano abandona el delantal blanco que cose los destrozos de un picadito en el potrero. Los dedos de los vecinos de la casa de al lado tamborilean sobre la puerta de hierro. Aida baja la mirada y camina.

 Se rumorea que el padre es un compadrito de los arrabales, uno al que llaman “El tuerto” porque tiene una cicatriz sobre el ojo izquierdo que casi le cuesta un ojo. Nadie sabe que anda tras la Rosaura.

––Es mío, solo mío, no hay padre y nunca lo habrá–– grita cuando alguien le hace alguna pregunta desubicada.

Aquel desconocido que dijo llamarse Julio y que casi no oyó su nombre cuando le preguntó, está perdido en las tinieblas del pasado.

Ha perdido el trabajo, la evidencia de su pecado atenta contra la moral de la tienda. Sus clientes son respetables y no tolerarían semejante desatino. Las muchachas le pasan comida cuando pueden, Rosaura le banca el alquiler del cuarto. Aida ayuda a la costurera del conventillo cuando tiene algún trabajito que no llega a hacer. Lava ropa para los vecinos que la quieren, muchos le han retirado el saludo.

Su vida se va tiñendo de gris, solo la esperanza de ver esa carita sonriente que se forma en su cuerpo la ilusiona.

Dolores de parto, corridas, sangre a raudales, Aida palidece. Doña Mirta se desvive por sacar al niño del vientre de su madre. Esta enredado en el cordón. Le ha pasado con alguna otra muchacha, pero está preocupada, Aida está débil. Maniobras extremas, lucha entre la vida que nace y la muerte que sobrevuela a la pobre madre. Tras el forcejeo nace un hermoso varón de tez clara como la leche y ojos azul profundo como su padre. Aida sobrevivirá, pero las muchachas deben acompañarla y ayudarle con la criatura.

 Todos en el conventillo están fascinados con el bebe regordete que contrasta con la flacura casi extrema de su madre. Pero la situación se pone crítica, ya no puede ayudarse lavando ropa, ni limpiando la casa de los vecinos de enfrente. No le dan las fuerzas. Ha ido ganando peso pero se alimenta mal. Benito se le lleva la vida en cada mamada. Las vecinas le regalan leche y pan fresco, ocasionalmente comparten la escasa comida que tienen en sus casa. Son gente de trabajo, nada les sobra.

 Cada mañana Aida empieza su peregrinar a plaza San Martin. La espera la escalinata de la Iglesia del Santísimo que hace nido para su retoño.

Cada día que pasa su mano reclama ayuda a los paseantes y a las mujeres de misa diaria. No pueden darle más que unas monedas y unos mendrugos cada tanto. El cura de la Iglesia la ha echado varias veces. Su imagen desmerece la entrada de rejas trabajadas y la escalinata se afea con su presencia andrajosa.

Aida insiste, pero termina en el umbral de un almacén que ha cerrado sus puertas. Apoyada en la puerta de tijera descansa su humanidad a la espera de una dádiva. Pasa el tiempo el bebe ha crecido. Sus ojos azulinos parecen dos zafiros.

Es jueves, entre la multitud que puebla la calle atisba una figura a lo lejos, una figura del montón en apariencia. Hay oficinas en la zona, podría ser cualquiera. Aparece y desaparece entre la gente pero sigue avanzando. Su porte alto, su impecable corbata de seda que apenas asoma en su traje de alpaca.

La figura bambolea su cuerpo como si bailara un tango. Es Julio, Aida lo reconoce aunque aún falta media cuadra para que llegue hasta ella. Benito también intuye la presencia de la sangre que los une. Aida se cubre, agacha la cabeza y extiende la mano. Como en un acto reflejo intenta ocultar el rostro. 

Aunque su aspecto deprimente y la delgadez de su cuerpo malherido hacen de disfraz macabro. Benito llora con angustia, Aida no sabe cómo calmarlo. Benito siente la presencia conocida y llora aún más fuerte como reclamando justicia. Aida lo aprieta contra su cuerpo pero sus ojitos como zafiros, brillan por el llanto, su cara se enrojece. El berrinche del bebe hace que Julio se detenga, fue vano el esfuerzo de Aida para que él no la notara.

 Julio está de pie frente a su figura enjuta. Julio Del Carril y su porte elegante, y su altura que desde donde esta Aida se hace descomunal. Aida ya no llora, sus lágrimas se han agotado hace rato. Él se inclina, ella levanta la mirada y se encuentra con unos ojos indiferentes de color azul profundo, reconoce el perfume de la lujuria que lo rodea. Julio la mira sin ver, no reconoce sus ojos en los del niño de tez como la leche. La observa con piedad pero sin rastros de ternura.

La presencia maldita hace renacer en Aida los dolores del parto, la cercanía de la muerte. Lo mira pero ya no siente, su corazón se ha quebrado en tres partes, una ha quedado prisionera de aquella presencia de la rosa roja, la otra late en el corazón de Benito y un pequeño resto la mantiene viva para cuidar de su hijo. Un hijo que nunca crecerá cerca de su padre, un hijo que ha sentido su presencia de manera fugaz, pero que vivirá con su ausencia por el resto de su vida.

 
                                                                                 Lourdes Massimino 2014

Amaterasu- un mito japonés

 
 Amaterasu, la poderosa diosa del sol de Japón, es la deidad más conocida de la mitología japonesa.
            
              Sin embargo, su incontrolable hermano Susano'o, es igualmente infame y aparece en varios cuentos. Una historia dice del comportamiento imposible de Susano'o contra Izanagi. Izanagi, cansado de las quejas repetidas de Susano'o, lo desvaneció hacia Yomi. Susano'o a regañadientes lo consintió pero tenía asuntos pendientes que atender primero. Él fue a Takamanohara (cielo) a despedirse de su hermana, Amaterasu. Amaterasu conocía que su imprevisible hermano no tenía ninguna buena intención en mente y se preparaba para la batalla. "¿Con qué propósito has venido aquí?" preguntó Amaterasu. "Para decir adiós," contestó Susano'o.

Pero ella no creyó sus palabras y solicitó una competencia para probar su buena fe. El desafío fue fijado en cuanto a quién produciría el niño divino más noble. Amaterasu hizo a tres mujeres de la espada de Susanowo, mientras que Susanowo hizo a cinco hombres de la cadena de ornamento de Amaterasu. Amaterasu otorgó el título a los cinco hombres hechos de sus pertenencias. Por lo tanto, atribuyeron a las tres mujeres a Susanowo.
 
              Es suficiente con decir, que ambos dioses se declararon vencedores. La insistencia de Amaterasu en su demanda condujo Susanowo a campañas violentas que alcanzaron su clímax cuando él lanzó un potro medio desollado -un animal sagrado para Amaterasu- en la sala donde Amaterasu tejía, causando la muerte de uno de sus asistentes. Amaterasu huyó y se ocultó en la cueva llamada el Iwayado. Mientras que la encarnación del sol desapareció en la cueva, la oscuridad cubrió el mundo.
 
              Todos los dioses y diosas en turno, trataron de convencer a Amaterasu para que saliese de la cueva, pero ella los rechazó a todos. Finalmente, el kami de la festividad, Ame-no-Uzume, tramó un plan. Ella colocó un gran espejo de bronce en un árbol, frente a la cueva de Amaterasu. Luego Uzume se arropó en flores y hojas y volcó una tina de baño, y comenzó a bailar sobre ella, haciendo percusión en la tina con sus pies. Finalmente, Uzume se deshizo de las hojas y flores y bailó desnuda. Todos los dioses masculinos se hartaron de reír. Cuando ella se asomó después de su larga estancia en la oscuridad, un rayo de la luz llamado "amanecer" escapó y Amaterasu se deslumbró por su propio reflejo en el espejo. El dios Ame-no-Tajikarawo la sacó fuera de la cueva y ésta fue sellada con una cuerda sagrada [shirukume]. Rodeada por la festividad, la depresión de Amaterasu desapareció y ella accedió a devolver su luz al mundo. Desde entonces Uzume fue conocida como el kami del amanecer y también como el de la festividad.
 
                                                      Lourdes Massimino







 

jueves, 22 de enero de 2015

Reportaje



A mi padre, con quien me hubiese gustado
compartir mi amor por la literatura

 
         Después de tantos años en la agencia, se me encomendó la misión de entrevistar a la escritora  Ángela  Xul. Espero hace tiempo esta oportunidad, tengo la pequeña esperanza de alcanzar a descifrar una de las personalidades más enigmáticas de la cultura argentina. Artista, solitaria en su vida privada, ecléctica en sus concepciones y prolífica en su obra. Me llevó meses lograr una cita. Me espera esta tarde en Belgrano.

La casa de paredes añosas tiene el misterio de una residencia de principios del siglo XX. La persona que me atiende parece de la familia. Me conduce al estar y me pide que aguarde unos segundos. Agradezco la ocasión y recorro con ojos ávidos todo lo que me rodea. Fotos de personas con sonrisas luminosas, algunos cuadros. Reconozco el original de la portada de su primer libro enmarcado en peltre. No están sus premios. No hay alarde de sus logros. Espió la biblioteca; volúmenes cuidados de escritores de nuestro país y extranjeros, obras clásicas y contemporáneas. Todo su universo literario. Están allí: la pasión por la vida, el dolor de las ausencias, el romance oculto en un ramo de lirios azulinos.

Se asoma a mi intrusión, una mujer de edad indefinida. Alegre en su sonrisa pero nostálgica en su mirada. En un anaquel reposan sus obras, mezcladas con los de otros tantos autores, hay renombrados, con los que compartió sus inicios.

Comienza a hablar. Me cuenta detalles de su vida que contribuyeron a su formación literaria. Me habla de su inmenso deseo de continuar en el camino de las letras.

Pero cuando llega el momento de hablar de sus libros, de su historia y gestación, parece una madre comentando las travesuras de sus hijos pequeños. Cuando se refiere al primero, lo acoge con cariño en su regazo. Acuarelas de pasión, relata entusiasmada, tiene el andar en sus primeros pininos en la palabra escrita. Luego de una pausa sugestiva confiesa risueña, que no fue su obra inicial en la palabra escrita. Un oscuro y casi perdido manuscrito, que llamó "libro" con la ingenuidad de los doce años, es rescatado del olvido por su memoria bulliciosa. Su título, Crimen en el tren, una novela escrita en un cuaderno Rivadavia de tapas duras en conjunto con una compañera de séptimo grado. Dato curioso si se piensa que ahora no la leemos en el género policial.

Participación breve, pero consistente, deja su impronta en Siete conjuros contra el silencio. La poesía y la narrativa en conjunción armónica y destellos de un estilo que perfeccionará con los años.

–– ¿Su mejor libro?–– dejo escapar como un intento de descubrir algún nuevo proyecto.

La respuesta es hermética, tres palabras sellan mi extrema curiosidad

–– Es el próximo –– sueña en voz alta y se le llenan los ojos de esperanza.

Sus novelas tienen como eje el amor, la pasión y el descubrimiento del otro. Así se sucedieron, en el 2001: Cuatro estaciones para enamorarse, el amor a través del tiempo, el amor con nombres y con distintos hallados en la mirada del amado. En el 2005, La historia secreta de un amor público que nos sitúa en Buenos Aires de principios del siglo XXI, en una sociedad que ha perdido la confianza en los medios, a causa de la búsqueda insaciable de cierta prensa amarillista que espía descaradamente en las vidas ajenas. Y el recorrido sigue de la mano de Romances en la city porteña que desnuda los intrincados laberintos de la seducción en las altas  esferas del poder. Novela del 2010, que inauguró una visión diferente de la idiosincrasia argentina.

Mientras relata los pormenores de su creación, descubre una personalidad profunda y consciente de la realidad que les tocó vivir a las personas del año 2020, en un mundo de valores estereotipados y ausencia de moral. Una ventana a la esperanza retoma el tema del romance, pero llevado al extremo, situado entre el dolor y la muerte. Podemos palpitar la lucha de dos seres condenados a perecer, que se debaten entre los miedos y la pasión de las postrimerías de la tercera guerra mundial. Su obra de por sí vasta, no deja tópicos por recorrer. El amor, la muerte, el amor después de la muerte, la lucha por ser feliz en medio de una humanidad que ha perdido la esperanza. Las expectativas volcadas en cada párrafo nutren al hombre común de una razón para vivir.

"–– Me gustaría que se me recuerde como a un soplo de exquisita fragancia, como a una bocanada de aire puro en la nebulosa asfixiante de los tiempos que nos tocan vivir".

Entrecierra los ojos como sumergiéndose en aguas inasibles. En ese mar interior que nos permite navegar en la intimidad de su prosa y su poesía. Interpreto que la frase deja las resonancias de un adiós. La veo retirarse cargando sus años con dignidad, me subleva no poder saber más. ella lo presiente.

Susurra mientras se aleja de mí:

––Todo está en mis obras, no tengo reservas para mi querido lector.

 

                                                                                                      Jazmine Russi
Para A.G.N –– Abril 2043
República Democrática Argentina

 
Del libro "Vientos de Otoño" Lourdes Massimino

 

martes, 10 de junio de 2014

"Anotaciones de un viajero incansable"


 
OMAN
 

Puerto importantisimo, decenas de puentes grúa y miles de containers. Calcule en un barco unos 1500.

Panorama árido… eso es lo que predomina. Sí, el agua es muy verde en algunos lugares, hay palmeras, hay plantas con hojas de color rojo, y hay flores, pero todo parece inserto artificialmente en el polvo. Porque esta zona costera no es el desierto. El desierto está detrás de las montañas que se ven al fondo. ¡Como será!

Siempre son muy pintorescos los hombres de larga bata blanca, el chofer está así también.

Visitamos unas cuevas esculpidas en la roca, con agua que surge del piso como un geiser cuando allá abajo las olas golpean contra la roca porosa y la presión la empuja para arriba.

Vemos árboles de incienso, lindísimo aroma.

La ciudad, toda nueva, edificios cuadrados color arena, lindos, pero salís de la puerta y te encontrás el polvo. Re-angustiante vivir así. Con razón tengo el recuerdo de que en las 1000 y una noches, cada vez que querían describir algo lindo describían un jardín. Para ellos debe ser como para nosotros las piedras preciosas.

Hay un Sultán o similar. Vive en Muskat la capital, a 1000 km, pero tiene 3 palacios aquí en Salalah. Cada uno tiene como 10 manzanas construidas.

Pero no se roba toda la plata, lo reconocen como el gran desarrollador de Oman, escuelas, hospitales, carreteras y puerto principalmente porque está en una ubicación estratégica.

Caso raro, pueden tener 4 mujeres, pero este tuvo una, se divorció y no se casó más. Tiene mas de 70 años y no tiene descendencia. Va elegir su sucesor, entre los que considere apropiados. Si no le gusta al pueblo, se reunirá el Consejo de Familia y elegirá.

Se puede tener hasta 4 esposas, cuenta el guía. El vive con su hermano. Pero tiene un primo que tiene 4. Y 17 hijos con una sola, no sé si el primo u otro.

Viven en la misma casa las esposas, o si uno tiene plata le da un departamento a cada uno.

Como son solo 3 millones de personas en un Estado relativamente grande, sobra el espacio. Entonces la gente tiene casa. El estado les asigna su terreno a todos.

El guia es técnico o ingeniero marino. Pregunta muchísimo sobre el crucero, cómo es, que se come, cuánto cuesta, cómo es la Argentina. Como es joven, su primera reacción no es Maradona sino Messi. Creo que aprendió tanto él sobre la Argentina como yo sobre Omán.

Visitamos una mezquita enoorme, muy moderna, muy linda. Los grandes espacios abiertos son lindos. Con una araña impresionante. Pienso que debe haber uno o más empleados solo dedicados a la araña. Impresionantes las facilities para las abluciones. Miles de piletas una al lado de la otra. Esto es injusto pero me hacer recordar la visita a Auschwitz donde también había larguísimas filas de lavabos.

Vemos fuertes, tumbas, cementerios y un pueblito pesquero muy pintoresco.

Mucho más no hay.

 

JORDANIA

Aqaba es un puerto libre re importante. Alquilo auto, un Peugeot usadito pero en buen estado. A largarse por las rutas jordanas, hay solo 2 pero son buenas.

A Wadi Rum, en el desierto. No es desierto de arena, que la tiene y roja, pero de piedras. Miles de formaciones rocosas que despiertan la imaginación. Castillos, elefantes, púlpitos, puentes… es fascinante y saco demasiadas fotos.

Se trasborda a una 4x4, en estado ruinoso, viajando atrás en la caja sobre colchoncitos elegantes. Maneja un muchachito beduino, con su ropa tipica. Re-pintón, se debe hacer un picnic con las turistas.

Tienen muy buen humor, son re-jodones. Desde decirme que si no me había llegado el mail porque no tenía lugar y luego ante mi cara decir it’s a joke, hasta manejar subido al estribo parado con una mano adentro agarrando el volante sobre un camino con piedras… si daba un barquinazo y se caía, quedábamos en la caja de una camioneta sin conductor…. con razón no hay un solo yanqui haciendo este tour que no cumple con las normas de seguridad.

Se para en diferentes lugares donde se trepan médanos, se toma el té, se escalan montañas, se atraviesa un desfiladero que obliga a trepadas que podrian estar indicadas no aptas para mayores de 50… menos mal que hago gym casi todos los días y mis músculos están fuertes.

A la noche se llega a un campamento. Como 30 carpas, altas, lindas de afuera y muy lindas de adentro, tapizadas con telas calidas, algunas con camas otras con colchones.

Un edificio re-moderno tiene los baños impecables.

Vemos dos helicópteros. Nos cuentan que es el rey Abdullah que viene a su propia carpa del desierto. Le encanta. Anda en moto, se pone ropa local. Igual no es tan popular como su padre Hussein. Su camping está a 500 metros del nuestro. No entiendo por qué no me invitó a cenar.

Cena alrededor del fogón, comida beduina, muy rica, no picante, cocinada en agujero en la tierra, a la brasa. Se come sobre colchonetas en el piso…nunca aprendí la posición flor de loto así que no sé donde poner las piernas.

Tocan música, bailan, algunos fuman hachís… hubiera probado pero nadie me ofreció.

Se puede volver en camello pero prefiero camioneta porque tengo que llegar a Petra.

La experiencia es inolvidable. Los beduinos además del humor son re-cálidos, a veces se saludan con 6 o más besos mostrando una alegría enorme de reencontrarse.

En esa zona hay 2 tribus. Antes todos deambulaban, pero ahora se hizo el pueblo Wadi Rum y viven ahí al menos 6 meses y vagan el resto.

Nuestro guía tiene 29 hermanos de las 3 esposas de su papá. ¿Cómo será la vida en familia? Pregunté luego a un guía. Se pueden tener las 4 de ley, si se las puede satisfacer, supongo que económicamente y físcamente. Algunas veces viven todas juntas, otras separadas.

Es la mejor experiencia en bastante tiempo, por la impresión que da el desierto, la forma de las piedras, las caminatas a través de los desfiladeros, la puesta de sol, la cena, el dormir en la carpa, la noche… a las 3 a.m. me quedé como una hora mirando las estrellas…

 
Manejo hasta Petra. Lástima que justo llegó el Queen Elizabeth con 3000 pasajeros, y me aturden los buses… luego se diluye un poco la muchedumbre.

Petra tiene los mismos desfiladeros y rocas, más centenares de edificios hechos por los árabes primitivos y luego conquistados por los romanos. Fue una ciudad hiper activa, en un cross road comercial… el tamaño impresiona. Salvo Roma y quizás Pompeya, no recuerdo tal tamaño y calidad de ruinas… lástima que todo fue saqueado a través del tiempo. Además es una máquina de esquilmar al turista. Desde la entrada que cuesta 70 dólares, y si no querés caminar 5 km tenés que ir poniendo otro tanto para algún burrito, camello o sulki.

Vuelta a Aqaba, vemos el movimiento del viernes (nuestro sábado) a la noche, muy vivo y animado. Quiero devolver el auto como planeado pero el que lo alquilo no vino y está cerrado. Lo llamo, y dejo auto y llave a un negocio vecino.

El taxista que me lleva al puerto es simpatiquísimo y orgulloso, claramente al servicio del turista.

Gente buenísima.

 
SUEZ

Luego al Mediterráneo por el canal de Suez. Es como recorrer una parte de Egipto, que está 50 metros a babor con lancha. Re interesante. Una obra de ingeniería fenomenal con una utilidad increíble para el comercio internacional.  Cuesta imaginarse que pasaría si no existiera.

¿Cuánto costará atravesarlo? No logro averiguarlo.

A estribor, la península de Sinaí, todo desierto. ¿Por qué no se la dan a los palestinos que viven tan apretados? Es una superficie como 100 veces o más la que tienen, y se dejarían de jorobar con Israel que es el mismo tipo de territorio.

Hay una caravana de 25 barcos que va en una dirección, como 12 horas, y luego en la otra.

Del otro lado, el Mediterráneo. Ya estamos en aguas familiares.
 
                                                                                                                                             Ricardo Backer